- Мужчина, дайте двадцать рублей - на чебурек не хватает!
Чебуреки в пельменной были хорошие. Пельменная была старая и готовили в ней те ещё поварихи - из далёкого советского прошлого. Они практически не менялись с тех времён, когда напротив была автобаза, потом оптовый рынок, а потом построили торговый центр. Даже старушку лет восьмидесяти, в платочке и светло-коричневой кофте поверх халата, которая когда-то била юного Аутлукова черпаком, Аутлуков не раз видел сквозь окно раздатки. Он посмотрел на вопрошавшего: поджарый мужчина неопределённого возраста, ниже Аутлукова примерно на голову. Мужчина смотрел уверенным немигающим взглядом, как смотрят милиционеры и командиры взводов в учебке.
- Что, простите? - переспросил Аутлуков, хотя, прекрасно понял с первого раза.
- Двадцать рублей дайте. - повторил человек. - На чебурек не хватает.
Аутлуков несколько секунд внимательно смотрел на собеседника: одежда не новая, но, чистая, ногти пострижены, в руках женская сумка.
- Сами мы не местные?
- Не местные.
- И деньги на билет в поезде цыгане украли.
- Точно.
- Тогда, вот что. - Аутлуков потёр переносицу: - Денег я тебе не дам, но, хорошо накормлю. Потом поедем ко мне. У меня есть работа. Хошь на день, хошь надолго. Если негде жить - обеспечу жильём. Платить буду нормально. Работа несложная...
- Работать?!!! - перебил собеседник. - Да, ты чё-то попутал, мужик! Да я за всю жись ни разу палец о палец не ударил! Щас, работать! Иди куда шёл и скажи спасибо, что день и народу много. Работать, бля...
Аутлуков поднялся на ступеньку крыльца пельменной и потянул на себя ручку двери. "Блогер, наверное" - подумал он.
Journal information