- Давно пьёшь? - спросил он.
- Да, с неделю, наверное... ответил небритый мужик.
- Нормально так. - согласился Аутлуков. - А чё, с бабами проблемы?
- Да нет, - ответил мужик. - С бабами нормально. Без баб плохо. Так-то у меня внуки уже.
- А чё не нянчишься? Внукам-то, небось, трезвый дед нужен.
- Дык, они же в Москве, а я - тута...
Аутлуков протянул руку и взял со стола початую бутылку водки. Отвернул пробку, понюхал.
- А ты чё не в Москве?
- Какой, в Москве! - возмутился мужик. - У них же квартира - студия! Там у них даже кота поселить негде.
- Так, эту продай. Сколько комнат-то?
- Дык, трёшка ж! Шикарная сталинка.
- Ну, вот, продай здесь - купи там.
- Ну уж, продай... Кому её здесь продашь... Вымирающий город. Производства-то нет, вот молодёжь и валит отсюдова...
- А чё производства-то нет? - спросил Аутлуков разливая водку по взявшимся из ниоткуда малюсеньким рюмкам.
- Дык, демократия ж! - ответил мужик. - Все заводы, сука, на металлолом порезали. Я, так-то, на заводе ж работал, пока не закрыли, потом - где придётся... таксовал даже, да, только, какие такси в безработном городе! А дети-то в столицу подались. Молодцы, чё: а как иначе по нынешним временам...
- Один, значит, остался? - понимающе спросил Аутлуков.
- Один. - помрачнел мужик.
- А в живом журнале чё давно не писал? Хорошие ж стихи, ёп.
- Да..., какие нах хорошие... Один - два просмотра в день.
- Ну, дык, а чё ты хотел?! Поэзия - жанр элитарный, в нём много поклонников снискать невозможно. Это тебе не перепосты про котегов. Читатели-то постоянные?
- Постоянные.
- Ну, вот! Люди твоих стихов ждут, а ты забухал! Давай, по последней наебнём и спать иди. А завтра, чтоб стихотворение написал. Приду - проверю. - Аутлуков поднял рюмку, ловко опрокинул её в рот, поставил на стол и, подхватив оставшиеся полбутылки, засунул во внутренний карман пиджака.
- А это, э?!!! - возмутился мужик.
- А это я заберу с собой. Посуда от анализов не возвращается!
Journal information