Жил да был в стольном городе Москве некий офисный хомячок, имя которого за давностью лет стёрлось из памяти народной. Был он самовлюблённый эгоист, поэтому, с женщинами ему не везло, друзей у него не было, а про родственников не знаю - про родственников в романе ничего не написано. Был он не плохой и не хороший, безликий, безобидный, как говорится, "ни Богу свечка, ни чёрту кочерга". Работал, не особо напрягаясь, в некой конторе, лопату отродясь не видел, поэтому считал себя человеком творческим и интеллигентным. Работу свою он не любил, поэтому, когда обломилась халява (выиграл дофига денег в лоторею), бросил её к чертям собачьим, снял квартирку в подвале и стал попивать пивко и пописывать
Роман у него получился не особо в тему. Расходился роман с линией партии, потому его не особо печатали. А, напечатав, начали критиковать за расхождения с линией партии. Такое бывает, и тут я чувачку не судья - на вкус и цвет товарищей нет, хочешь, чтобы роман напечатали - спроси у издателя, что тому надо. Переделать роман так, как надо издателю, человек не захотел. Мания, знаете ли, величия - "все кругом 3,14дорасы, один я - Дартаньян". Ничего другого тоже не написал. Был ли роман гениальным, сказать трудно. Современные литературоведы считают, что, да. Воланду тоже понравился, а, вот, самая высшая инстанция, по словам Левия Матвея, прочитав роман, не особо впечатлилась.
Ну, собственно, я отвлёкся. Так, идем дальше. Семью чувачок то ли бросил, то ли, жена сама от него ушла. И, я её, собственно, вполне понимаю - а, попробуй-ка пожить с эгоистом, который и имени то жены вспомнить не может! Поселившись один, попал под влияние картавого жулика, который впоследствии квартирку то у него и оттяпал. А как не подпасть под влияние, когда, как человек самовлюблённый и страдающий нарциссизмом, был некритичен к тупой банальной пошлой лести.
Однажды, гуляя, человек повстречал хорошо обеспеченную красивую и ещё не старую женщину Маргариту. Женщина искала приключений от своего мужа, простого незамысловатого советского функционера с большой квартирой в центре Москвы и служанкой. Женщина умилилась творческой личностью и отдалась ему. Сыграв на самолюбии, грубо польстила, заинтересовавшись романом, тем самым полностью подчинив своей воле. Некоторое время она навещала своего любовника, кормила деликатесами, поила вином, но, когда речь зашла о том, чтобы жить вместе, нервы у чувачка не выдержали. Не способен он был любить кого-то, кроме себя. Ну, и чухнул из дома, не предупредив свою пассию - "авось, забудет". Чухнул не абы куда, не на ударные комсомольские стройки или в Испанию бить фашистов, а в лучшую в Москве психбольницу. А что - тепло, светло, поят, кормят... Лопату, опять же, в психбольнице в руки не дают, а это немаловажно для человека творческого и интеллигентного.
И всё бы закончилось благополучно: отлежал бы чувачёк в больничке сколько нужно, получил бы пенсию по инвалидности и комнатушку в коммуналке и ругал бы до конца жизни проклятый ватный совок и падлюку редактора, не напечатавшего его гениальный роман, да, только, любовница его продала душу дьяволу. Ну, тут лафа у человека и кончилась. Его извлекли из больнички и насильно вернули в подвал, в общество Маргариты. Потом его отравили и, опять таки, насильно отправили в обществе Маргариты в другое помещение. Теперь уже навечно. Без возможности сачкануть и избавиться от назойливой гламурной бабы. И детей у него не осталось, и даже имя его стёрли из всех документов, а роман, единственное, что он сделал стоящего в своей жизни, никто никогда не прочтёт - сгорел роман.
Ну, и забацаю-ка я мудрое и полезное заключение:
Мальчики,
Хорошая книжка "Мастер и Маргарита" Булгакова. Очень рекомендую прочесть в оригинале.
Journal information