Полыхал в лицо пьяному врагу.
От родной земли до седьмых небес
Яростно и звонко звучало: “Победа”.
Пировал закат, умирал рассвет,
Отступала боль — алая капель
Падала с креста. А мертвые уста
Гордо и упрямо шептали: “Победа”.
Встать бы во весь рост — да нету больше ног
Сжать ладонь в кулак — да нечего сжимать
Нету больше слов, нету больше нас.
Лишь оно осталось на свете: “Победа”. Наша Победа...."
Летов. Победа. (Слушать здесь: www.gr-oborona.ru/pub/discography/nevyno
Journal information